Комната. В кресле, у огня, — Гонвил, магистр наук.
ГОНВИЛ:…и эту власть над разумом чужимсравню с моей наукою: отраднозаране знать, какую смесь получишь,когда в стекле над пламенем Лазурныммедлительно сливаются две соли,туманную окрашивая колбу.Отрадно знать, что сложная медуза,в шар костяной включенная, рождаетсны гения, бессмертные молитвы,вселенную…Я вижу мозг его,как будто сам чернилами цветныминарисовал, — и все же есть однаизвилина… Давно я бьюсь над нею —не выследить… И только вот теперь,теперь, когда узнает он внезапно…А! в дверь стучат… Тяжелое кольцобьет в медный гриб наружный: стук знакомый,стук беспокойный…(Открывает.)
Вбегает Эдмонд, молодой студент.
ЭДМОНД:Гонвил! Это правда?..ГОНВИЛ:Да… Умерла…ЭДМОНД:Но как же…Гонвил!..ГОНВИЛ:Да…Не ожидали… Двадцать лет сжималосьи разжималось сердце, кровь живуюнакачивая в жилы и обратновбирая… Вдруг — остановилось…ЭДМОНД:Страшноты говоришь об этом… Друг мой… Помнишь?Она была так молода!..ГОНВИЛ:Читалавот эту книжку: выронила…ЭДМОНД:Жизнь —безумный всадник. Смерть — обрыв нежданный,немыслимый. Когда сказали мне —так, сразу — я не мог поверить. Где жеона лежит? Позволь мне…ГОНВИЛ:Унесли…ЭДМОНД:Как странно… Ты не понимаешь, Гонвил:она всегда ходила в темном… Стелла —мерцающее имя{1} в темном вихре.И унесли… Ведь это странно, правда?..ГОНВИЛ:Садись, Эдмонд. Мне сладко, что чужаяпечаль в тебе находит струны… Впрочем,с моей женой ты, кажется, был дружен?ЭДМОНД:Как ты спокоен, Гонвил, как спокоен!Как утешать тебя? Ты словно — мрамор:торжественное белое страданье…ГОНВИЛ:Ты прав, не утешай. Поговоримо чем-нибудь простом, земном. Неделюведь мы с тобой не виделись. Что делал?О чем раздумывал?ЭДМОНД:О смерти.ГОНВИЛ:Полно!Ведь мы о ней беседовали часто.Нет — будем жить. В темницу заключенныйза полчаса до казни паукарассматривает беззаботно. Образученого пред миром{2}.ЭДМОНД:Говорил ты,что наша смерть —ГОНВИЛ:— быть может, удивленье,быть может — ничего. Склоняюсь, впрочем,к последнему; но есть одно: крепказемная мысль — прервать ее стремленьене так легко…ЭДМОНД:Вот видишь ли — я мучусь…Мне кажется порой: душа в плену —рыдающая буря в лабиринте
Комментарии к книге «Смерть», Владимир Владимирович Набоков
Всего 0 комментариев