Солнце светит мне, улыбается, ласкает мое личико, целует губки своими нежными лучиками. Слух балует тихий шелест листвы. Аромат леса… он манит меня, тянет к себе… Я растворяюсь в блаженстве. Я счастлива… безумно счастлива!
Но нет, не начать мне рассказ с этих строк. Не начать, ими его и не закончить.
Майя Девю. Так меня зовут. Или так меня звали раньше. А сейчас я — просто "Серая". А прозвали меня здесь так… за мою серую куртку и вечно синюшно-земляное лицо. Да и волосы у меня цвета серого румянца. Темно-русые.
В общем, серая… есть серая…
И вместо леса окружает меня серый… город… Миллионы замкнутых в своих раздумьях, безумных, вечно спешащих неизвестно куда, людей… миллионы судеб, миллионы раздумий, триллионы мыслей…
Лос-Анджелес.
Я сбежала сюда тридцать два дня и семнадцать с половиной часов назад. Сбежала из дому.
Сбежала из вечно бурлящего истерикой, пьяными воплями и неадекватными ссорами дурдома. Моего вечного бремени.
Я думала, что станет легче. Что смогу дышать…. Буду свободна. Счастлива.
Но…
Я убежала от отца-алкоголика, от брата-наркомана….
Я убежала от их проблем.
Получив свои.
Майя, Майя, теперь ты — бомж. У тебя уже давно нет денег даже на билет назад. Домой.
У тебя давно уже нет денег на нормальную еду.
Но ты еще жива.
Еще не сдаешься? Ведь так?
Нет, нет, разум, заткнись! Уж лучше холод и голод, чем тот дурдом. Уж лучше так…
Все, ребята, интервью закончилось. Пора мне топать к мостовой, там руки у "бочки" (костры на земле-то палить запрещено) можно погреть. Да и ночью под мостом со "своими" безопасней: высокий шанс избежать глупой стычки с пьяницами, ворами, насильниками и наркоманами. Или, что еще хуже, с копами.
Да, копами. Они отлично знают то наше место обитания, но не вмешиваются… пока.
* * *Я нехотя поднялась с бордюры и побрела в выученном наизусть направлении.
Для вас это тридцать два дня и семнадцать… ах, простите, уже восемнадцать часов.
А для меня — 786 часов и сорок тысяч с чем-то безумных минут… между жизнью и смертью.
Сама выбрала?
А я и не ною!
Подумаешь, пару строк о наболевшем…
Эх, огоньки за огоньками…
Машина одна за другой мчит куда-то вдаль. У людей жизни, у них надежды, у них дела…
А я?
А у меня?
Комментарии к книге «Погоня за мечтой», Ольга Александровна Резниченко
Всего 0 комментариев